Acho que sábado é a rosa da semana.
Sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço.
Sábado ao vento é a rosa da semana; sábado de manhã, a abelha no quintal, e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel, aguilhão em mim perdido.
Outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas...
Clarice Lispector
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